Sonntag sollte es wieder in die Heimat gehen. In die Heimat? War ich da denn nicht gerade? Oder sollte es vielleicht richtigerweise heißen: Sonntag sollte es von der alten Heimat zurück in die neue Heimat gehen.
Diese Gedanken gingen mir durch den Kopf, nachdem ich den ersten Satz dieses Beitrages fast schon gedankenlos hin geschrieben hatte.
Ich bin gar nicht so sicher, dass ich dem Konstrukt einer „Heimat“ unbedingt etwas abgewinnen kann. Ist es, wo man lebt? Oder wo man herkommt? Oder wo man sich hingezogen fühlt? Oder wofür man sich einsetzen möchte? Oder ist es, als was man sich bezeichnen möchte?
Als was würde ich mich bezeichnen? Als Saarländer? Als Rheinländer? Ah, als Letzteren doch eher nicht. Obwohl ich mehr Lebenszeit im Rheinland verbracht habe als im Saarland, wo ich geboren wurde und aufgewachsen bin. Aber dadurch bin ich glaube ich nicht zum Rheinländer geworden. Assimilationsversuche in Richtung Karneval, Schützentum und FC Köln sind kläglich, aber endgültig gescheitert. Die Sprache beherrsche ich allenfalls, leicht merkbar für alle, bemüht. Ich habe Einfluss genommen auf das Geschehen hier, durch Politik und Vereine, aber trotzdem, ob das dann Heimat bedeutet? Vor allem, wenn der Einfluss im Ergebnis von allerlei Rheinschem verwaschen wurde.
Durch das Radfahren kenne ich fast jeden Winkel hier, aber ob es deswegen heißen kann: „Heimat ist, wo ich Rad fahre“, da bin ich mir nicht sicher (ich fahre ja auch überall Rad).
Saarländisch kann ich noch gut, nach wenigen Minuten bei meinen Verwandten war es wieder unverfälscht da. Im Stimmengewirr der Menschentrauben hörte ich Vertrautes. Vieles, was ich sah und erlebte am Wochenende, sprach mich an, ich fühlte mich wohl. Es ist schön im Saarland. Aber: ich bin ja weg gegangen vor vielen Jahren. Und ich weiß und es ist mir vertraut, dass, wenn ich da bin, es nur von kurzer Dauer ist und ich dann wieder zurückfahre.
Wohin? In die Heimat? Eher nicht. Nach Hause? Ja! Heim? Wer weiß……
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